em casa, sozinho.
meia noite e cinqüenta e seis de uma quinta feira
porque o céu borra a cor todo dia,
não só terça.
e, mesmo sem ter nascido hoje,
ele vai se esconder para não sorrir para mim.
é quase uma da manhã de um dia errado,
numa vida errada.
e ninguém pode passar corretivos numa página toda manchada.
você só pode rasgar
e rezar pra dar tempo de conseguir copiar tudo do jeito certo.
ou ter uma vida escrita a lápis.
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