eram cinco horas da tarde e o sol começara a se pôr
por entre as nuvens no oeste que a gente nunca alcançou
a areia corria solta por entre os dedos da mão
caía silenciosa, um estrondo, grão por grão.
as notas tocadas soltas no violão, nosso amigo,
criam formas na brisa. mais 9 horas e é domingo.
gritamos palavras sujas, de revolta, amor ou bobagens
cantamos nossas canções, arrumamos as nossas bagagens.
e quando vem o silêncio, reflexo de cada um,
todos sabem o que se passa, está faltando o rum.
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