devir.

de volta ao mesmo sentimento
a desesperança, a solidão,
o desejo de que haja extinção
em massa.

O trabalho em forja.

é dor, suor e árduo trabalho
forjar uma linha
seguida de outra.

é dor, ardor e sofrimento
puxar da cabeça cada letra
de cada palavra, de cada sentença.

é um labor que não tem tamanho
transformar o nada
em algo,
ordenar o caos.

e eu já desisti
e já voltei
e já desisti
e voltei
mil vezes
e mil outras desistirei
e voltarei.

e eu sonho um dia conseguir ser bem sucedido
e poder sentir alívio.

A última musa.

na escolha da última musa,
seleciono aquela que achava tudo belo,
mas que um dia disse
"aquilo que não é bonito,
o que não me servir,
não deveria nem existir."

minha última musa me inspirou a parar.

Quase um ano.

antes havia o sonho

de que um dia

tudo floresceria e as cores enriqueceriam o mundo

e as palavras iriam brotar do chão feito um rio,

jorrando infindável.

antes não havia a prática.

o conhecimento da realidade

e seu entendimento:

a sabedoria para entender que não existe rio que não seque.

a ingenuidade 

ou talvez a pura ignorância,

que muitas vezes se assemelham,

me fez pensar que um dia

talvez existisse motivos para se alegrar além dos que sempre estiveram aí:

a música, os livros, os amigos;

mas a vida nos prova errado,

como um exercício para ela mesma,

com um afinco estrondoso.

antes o sol brilhava lá fora

e eu nem sentia

a lua era a rainha,

mas hoje não há tempo para me entregar às angústias dos notívagos;

entrego-me à luz,

porque não há mais tempo para viver de esperanças vãs.

resposta.

as palavras se perdem
e se tornam insignificantes
logo depois de proferidas
por causa do olhar
por causa da resposta.

Branco.

é o branco
sem o negro
para dizer o que se precisa.

é o branco e mais nada.

Ditos e sonhos.

já te falei coisas bonitas
nas quais não acreditaste

e já disse coisas horrendas
das quais me arrependo
um pouco.

já ouvi coisas que me aterrorizam nos sonhos quase sempre que lembro deles
(por essa e outras razões
prefiro nunca me lembrar)
e tenho certeza que já disse centenas de coisas assim.

e eu não espero que só por dizer coisas bonitas
eu vá conseguir ter você comigo.

mas que eu queria,
ah queria.

A Azia,

não é uma noite quente

como a de tantos anos atrás,

quando eu vivia através delas todas

e sofria a madrugada.

é uma noite amena,

de clima agradável,

mas que sei que não tem nada do que eu gostaria agora.

porque o que quero é você

e tudo o que tenho é uma azia.

é uma noite em que não nos falamos

porque você me disse que estava evitando falar comigo

e porque hoje eu não peguei no telefone para ligar.

não que eu não gostaria de ouvir sua voz,

mas acho que ouvir você ficar em silêncio

às vezes me machuca um pouco.

é hora.

a noite aprofunda, logo será dia,

e os ruídos brancos que me embalarão

talvez me lembrem você

e me tragam sonhos contigo.

talvez não.

A Viagem.

víamos imagens passando pela janela,
depois de corrermos alguns metros
e entrarmos em um ônibus
para fugir.

lá estavam os teus pais,
que eu nunca conheci
(e nem sei se eram teus pais realmente
mas estavam lá assumindo essa função),
e você sentada logo atrás deles,
mal me olhava.

até que uma hora você resolveu vir até mim
e sentou no meu colo
e eu mordi tua orelha,
você riu,
e teus cabelos roçavam em meu rosto.

e as imagens continuavam a passar pela janela
e teus pais continuavam ali
e tudo era bom e feliz.

A Selva.

às vezes me sinto compelido
a me esconder numa selva
para me sentir bem, solitário.

às vezes tenho medo
de me perder nessa selva
onde perdi antepassados.

Acabo de ler Yeats

acabo de ler yeats
e devo concordar
com o que está escrito.

mas mudaria uma cor ou outra.

Zeit.

o tempo passa
derrubando árvores
estragando a carne
desfazendo os ossos
e transformando concreto em cinzas.

o tempo passa
e transforma a si mesmo
em mera idéia.

Há tempos.

já me senti assim
quando era mais moço
e o céu era mais escuro,
apesar de ter tantas mais estrelas.

já me senti assim
muito antes de pensar
que jamais voltaria a me sentir assim,
muito antes de me ver tão errado.

já me senti assim
em tempos que nem sabia
que lágrimas tinha.

o frio,
o calor,
o suor.

fazia tempo que não me sentia tanto assim.
fazia tempo que não sentia tanto.

De quando eu fico assim.

quando fico assim,
fico brega,
achando que as coisas
que são só boas,
são as melhores do mundo.

quando eu fico assim,
eu quero deixar de estar como estou
e passar a estar
de um jeito todo diferente.

quando eu fico assim...
é ruim.

29m

como a montanha russa
que levou um grupo inteiro
à caverna do dragão,
um mundo todo novo que eu precisava salvar a cada dia.

e eu falhei.

p.m.r.

que continue forte
e contundente
e que as palavras ditas
jamais sejam esquecidas.

que continue a ser duro
como só as Verdades têm a capacidade
de ser.

O paraíso.

deitar em uma cama
com meus livros,
a música erudita a tocar
e a leitura a fluir.

levantar
e ver que na sala,
ou no outro quarto,
o que seja,
você me aguarda
com seus lábios
e sua boca
e o hard rock
que eu gosto,
nada daquelas merdas que você está acostumada,
e aí deitaremos,
mas não para ler, não para dormir ou descansar.

e, ao fim,
depois que eu sair de dentro de você,
estarei dentro de ti
pelo tempo necessário
para que teu sistema digestivo me elimine
(depois de todas as absorções necessárias).

e então te olharei mais uma vez,
me levanto,
tomo um banho, e volto para minhas leituras,
só que dessa vez sem som algum
além da tua respiração ao meu lado
e do peso da tua cabeça em meu ombro
e o cheiro do teu cabelo,
uma mescla de suor e cigarro,
e esperaremos até que eu esteja pronto mais uma vez
ou que o sono venha.

e isso se repete
ad infinitum.