Do que há.

não há verso
não há prosa
nem canções pra se cantar.

não há histórias
não há novas
não há causo a se trovar.

não há um mundo lá fora
ou aqui dentro
alguém pra pensar.

não há guerra sendo travada
e não há paz conquistada
que sirva para um de nós.

talvez o que haja seja tristeza
um pouco do fim da alegria
que embarga a nossa voz.

deixando o forte fraco
e o rico pobre
e só reste a sorte

e um pouco da morte.