Tudo isso era mato.
Um mato espesso, denso,
desorganizado,
Como a vida interna de um adolescente
Que achava que a vida era amar (e não ser amado).
E aí veio o tempo
E sua propriedade única de passar por cima de tudo e todos
Sem se ater a qualquer peculiaridade,
Sem pena,
Mudou muita coisa, ou muitas coisas mudaram com ele,
Mas ainda assim algumas seguiram.
É impressionante completar outro aniversário, mesmo que hoje
Com muito menos queixas a fazer
Com um amor mais calmo
Organizado
Com um mato menos denso,
Talvez até mesmo um gramado
E alguns frutos.
