há anos que não se criam versos
em minha cabeça
e até parece que tudo secou,
mas na verdade, ainda jorra,
mas diferente.
agora o que antes era grito e desespero tornou-se
um tipo diferente de clamor
agora o que ecoa pelas paredes não é só o horror
de viver.
há um tipo diferente de verso
que não flui como as lágrimas choradas por anos,
embora ainda haja tudo isso,
embora ainda não seja pura alegria.
existe a sabedoria de que isso é impossibilidade.
agora há um tipo de verso diferente
que diz
"sou diferente, mas ainda assim, parecido"
(mas não igual).
talvez eu esteja cansado de colocar
uma linha abaixo da outra,
uma letra atrás da outra.
mas não duvide de que ainda existe um pouco de poesia
ou do que quer que seja isso
que me leva a escrever.
