Dezesseis

Quando cheguei aqui,

Tudo isso era mato.

Um mato espesso, denso, 

desorganizado,

Como a vida interna de um adolescente

Que achava que a vida era amar (e não ser amado).

E aí veio o tempo

E sua propriedade única de passar por cima de tudo e todos

Sem se ater a qualquer peculiaridade,

Sem pena, 

Mudou muita coisa, ou muitas coisas mudaram com ele,

Mas ainda assim algumas seguiram.

É impressionante completar outro aniversário, mesmo que hoje

Com muito menos queixas a fazer

Com um amor mais calmo

Organizado

Com um mato menos denso,

Talvez até mesmo um gramado

E alguns frutos.

Isso aqui.

 há anos que não se criam versos

em minha cabeça

e até parece que tudo secou,

mas na verdade, ainda jorra,

mas diferente.

agora o que antes era grito e desespero tornou-se

um tipo diferente de clamor

agora o que ecoa pelas paredes não é só o horror

de viver.

há um tipo diferente de verso

que não flui como as lágrimas choradas por anos,

embora ainda haja tudo isso,

embora ainda não seja pura alegria.

existe a sabedoria de que isso é impossibilidade.

agora há um tipo de verso diferente

que diz

"sou diferente, mas ainda assim, parecido"

(mas não igual).

talvez eu esteja cansado de colocar

uma linha abaixo da outra,

uma letra atrás da outra.

mas não duvide de que ainda existe um pouco de poesia

ou do que quer que seja isso

que me leva a escrever.