História.

reconstrói tudo toda vez
a partir de memórias que nem sei
se lembra mais, e
de histórias que nem sei se contam mais,
pequenos contos que não trazem paz
perturbações
que flutuam pelo ar
esperando o momento de voltar
para atormentar e perturbar
o presente
e arruinar
os muitos planos de futuro
com um passado
doente
cheio de ranço e rancor
que paira como marx uma vez sonhou
que o comunismo faria.

no entanto a foice da lembrança corta
e o martelo da memória pesa
cortando a carne e amassando crânios
que caem no esquecimento.

reconstrói tudo
mais uma vez
esperando que a ruína não mais aconteça.

Queda.

as mãos se movem
tentando aparar a queda
mas o chão parece nunca chegar.

Oito anos.

oito anos de tentativas frustradas de esquecimento
de cantos de amores que esmorecem
de dias que humilham, noites que fervem
de sentimentos que perdem seus nomes
pois se destroçam e devoram
até que não reste nada
além da lembrança de que um dia
algo há muito perdido
foi bom a ponto de fazer rir,
embora hoje só traga dor.

oito anos de cantos tortos
que morrem na calada da noite
abafados por murmúrios e suspiros.