história é memória é passado,
é inalcançável, e escapa como água
entre dedos e fendas, entrando no solo e vazando
para se perder no escuro.
história é momento é esquecimento
é não sentir o tempo que passa diante dos olhos
sem saber que é impossível retornar
para não sofrer com as perdas.
história é contar e recontar
tentando manter vivo o que às vezes
não parecia nunca ter estado vivo.
história é silêncio é água e sal
é salgema diluída
é morte e dor, é apagamento.
imagino:
blísteres de remédios, cartelas e mais cartelas, alguns frascos, talvez,
o desespero sem tamanho, tomando conta de tudo
e fazendo crer que não haveria qualquer outra possibilidade que não a única que se mostra diante de si
(o único e inegável caminho)
e me dói o peito saber que as palavras que poderiam ser trocadas
os carinhos que foram oferecidos
as risadas que foram compartilhadas
não pareciam, nesse momento, fazer qualquer diferença
porque não há nada além do Chamado,
porque é a única coisa que parece certa (que é A certeza, afinal).
tão cedo, tão triste,
tanto potencial.
há anos que não se criam versos
em minha cabeça
e até parece que tudo secou,
mas na verdade, ainda jorra,
mas diferente.
agora o que antes era grito e desespero tornou-se
um tipo diferente de clamor
agora o que ecoa pelas paredes não é só o horror
de viver.
há um tipo diferente de verso
que não flui como as lágrimas choradas por anos,
embora ainda haja tudo isso,
embora ainda não seja pura alegria.
existe a sabedoria de que isso é impossibilidade.
agora há um tipo de verso diferente
que diz
"sou diferente, mas ainda assim, parecido"
(mas não igual).
talvez eu esteja cansado de colocar
uma linha abaixo da outra,
uma letra atrás da outra.
mas não duvide de que ainda existe um pouco de poesia
ou do que quer que seja isso
que me leva a escrever.
